Мы все для себя своё «я» создавали
Когда только правдой, когда просто врали,
Работали дольше, чуть больше украли,
Всяк сам себе бог, а другим
Мы боги? А может продажные твари,
Что любят себя лишь, и ближних едва ли,
Свой смрад добавляя в затянутый гарью,
Вонючий и страшный,
Гнилой и продажный,
Мирок, что сложил Элоим.
Мы мчимся всё выше по жизни спирали,
Не ведая, что предсказуемы дали,
За нас ведь уже всё давно написали,
Но вставить пятак свой хотим
В картину дороги короткого ралли,
Содрать от покрытия кроху эмали,
Прикрыть свои кости небесною шалью,
Но врёт себе каждый
В том, что это важно,
В мирке, что сложил Элоим.
И явен вопрос, кто же первый виток
Успел превратить в зачахший росток?
апрель 05 Zhejiang
подарок Элоима...
© Copyright: Георгий Че, 2005
Свидетельство о публикации №105042500041
Свидетельство о публикации №105042500041
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.