Пророк

Под скрипы закрывающихся врат
Не стоит думать, чей ты враг, чей – брат,
Не дело в этом городе оград –
Мечтать о небе синем,
Торча под нависающим дождём,
Когда маячит пред твоим лицом
От сырости разбухший серый дом,
И мокнут мокасины.

Но ты, в своем отечестве пророк,
Не занят состоянием двух ног,
Кривых и мокрых; путь их был далёк,
А вид – небезупречен.
Толпа вокруг тебе мешает жить,
И жизнь уже теряет смысла нить,
Но, чтобы одного из них убить,
Тащи мешок картечи.

Ты знаешь, что и проще, и быстрей –
Растаять в свете чахлых фонарей;
Поплачет зябким дождиком апрель,
А май – уже заткнётся...
Уйди под землю, вечности солдат!
Туда, где раньше находился ад,
Преодолев зловонный водопад,
Усни на дне колодца.

Ты только там, в подземной тишине,
Узнаешь всё о мире и войне,
Рассматривая трещины в стене
И складывая числа.
Лишь там, где ездит время взад-вперёд,
Всё то, чей не настал ещё черёд,
Из подземелий к небу вознесёт
Твой странный образ мысли.

18-20 апреля 2005