Одинокие окна

Порой свет озаряет собой окна домов, и в них становятся видны тени людей, говорящих, кушающих, целующихся. Иногда комнаты пусты и окна никого не показывают. А немыми свидетелями смотрят во двор своих улиц.
И вот ты идешь ночью, не поздней, но уже и не вечером, идешь, и тебе светят фонари, стоящие в равнении вдоль дороги. Идешь и думаешь: где мое окно? Какой свет и когда озарит его? Почему оно так одиноко? Почему в нем видны только шторы, цветы, а иногда контур, тень, в которой, если приглядеться, можно увидеть девушку.
Где же те окна, которые будут радоваться разговорам и поцелуям людей, связанных с ними?
Где же они?
Когда я увижу их?
Когда мое и еще чье-то отражение в них появится?
Идешь, и мысли падают маленьким камушком на дно колодца чувств. Падают, издавая тихий глухой звук, теряющийся за стенами этого пустого, когда-то обильного колодца.
И от этого звука, его долгого полета, звона, силы ты чувствуешь боль, похожую на удар тупым предметом по тесту. Боль, которая причиняет содроганье всему организму и, которая теряется и растворяется в плотности и закрытости этого теста.
Потом она вдруг взрезает тебя, как нож раковину моллюска, беспощадно, расчетливо и решительно, живо и просто.  Врезает, и тебе становится безразлично, что ты чувствуешь, где твое окно. Почему ты одна. Все исчезает, и ты на все закрываешь глаза, превращаясь, все  в тоже тесто.
А выхода кажется, что нет, или ты его не видишь, или просто надо не чувствовать, но не жить с этим?
Много мыслей, много слов, но ответа нет.
Грустно…