Образ
Сбилось в ком, мешает дыханию…
Это образ, в слова не одетый,
Ищет повод к существованию.
Пишем, путаем правду с вымыслом.
То нескладно, то гладко катится.
А бумага, она всё вынесет.
Образ здесь. Уже обозначился.
Просыпается. Заворочался.
Зажил жизнью своей, оформился…
Целых пару дней будет легче мне.
И опять потянет на «творчество».
Свидетельство о публикации №105041301629