Образ

Просыпается, никак не просыплется,
Сбилось в ком, мешает дыханию…
Это образ, в слова не одетый,
Ищет повод к существованию.
Пишем, путаем правду с вымыслом.
То нескладно, то гладко катится.
А бумага, она всё вынесет.
Образ здесь. Уже обозначился.
Просыпается. Заворочался.
Зажил жизнью своей, оформился…
Целых пару дней  будет легче мне.
И опять потянет на «творчество».


Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.