Прохладой веет, черная страна... Ирак

И белоснежные ромашки
Трепещут взор, от нефтенной войны -
Сжимая сердце, от тоски...

Мне жаль, любовь твою
Что без ответа
Что манит в эти дни
Тебя с душой соприкоснуться

Печально мне
Что все в округ в потемках
В оковах - страстная твоя душа
И веет "черная страна" - прохладой
И хмурой сыростью скрепят -
Твои безумные слова:
 "О, Боже!
Милостивый Боже!
За что, карательная честь?
За что, судьба такая?
Постигла множество людей".

Нет не цветут, в логу ромашки
Не очаровывают взор
Нет аромата, нет Аллаха
Для тех -
Кто с ужасом под землю погребен

Сегодня пахнят порохом и смертью
Последней бомбой был казнен пророк
И мусульманский мир, расколотый на дольки
В игру чужую вовлечен

Мне жаль, что смех - сменился плачем
Что покалечена, твоя судьба
Что вместо маминой руки - рука джихада
А вместо парты - дуло и ружье

Печально мне
В оковах мои братья
И чистая душа в крови - чужого вора

Тот вор, сорвал цветок - твоего дома
Он обокрал твою страну
Он жизнь сгубил
Вовлек в чужую, политическую, дерзкую войну.