Долгий сон человечества стал неприметно тончать,
сотни лет не пройдет, как платить по мечтам, как по счету,
нервный ангел какой-то бессчетную снимет печать
и наступит весна, то есть смерть, то есть все же – работа.
На тончающих спинах китов, на хрустальных машинах,
копошится и верит, и снова плодиться людье,
время мифов прошло незаметно, и снова есть глина,
только нету того, кто способен лепить из нее.
На прощальных ветрах, под овечьими звезд бубенцами,
я слепой средь слепых, только помнящий о слепоте,
о сквозящей свободе и замысла вечном мерцанье,
говорю для кого-то, кто сможет, прозрев, улететь.
Долгий сон человечества стал неприметно тончать...
© Copyright: Петр Плышевский, 2005
Свидетельство о публикации №105040901531
Свидетельство о публикации №105040901531
Рецензии