После операции по смене пола

Утро. Раннее. Луч света сквозь…
Будильник… Вот сейчас взорвётся.
Минута – Старт – Вперёд -
Подъём - Бегом.
Душ – холодно…
Свист чайника – противно…
Дежурный бутерброд.
Шатается картина.
Фен. Тушь…
(Опять сосед, скотина,
стучит… и кашляет.)
Глаза рисую криво…
Ах, ацетон…
Да где же? Лак. Помада.
Да. Вот и он. 
Так – красным.
Так ему и надо…
И поделом…
Звонок. Ну кто ещё?
Кого? Марину?
Ошиблись.
Ноготь смазался. Скотина.
(Да не сосед – соседу не обидно.)
Замок... Ключи… Машина…
Кардан стучит.
Стоп.
Бред. Ведь я забыла…
Что мы… Что ты… Что я… вчера…
Сменила пол!
Теперь - Я – ты. Я – он.
... .....................................
Быть может, зря?…
Ведь столько ещё лака…
И ацетон нашёлся же, собака…
Ах, как не вовремя.
А что делать с браслетом?
Его купила только прошлым летом.
А красный шарф? Кому теперь носить?
А жить?…
А как нам дальше теперь жить…

Вернулся?….Слишком поздно.

P.S. Дочь, прости… и попробуй теперь называть меня «папой».
Сын, ты привыкнешь...