Прости, что я есть. 06. 91

Снова желтый снег
И снова закрытые двери.
Нет тепла.
И бежал я сюда,
Зная то, что забыл я,
Увидев бездонное небо.
Я покаялся в том,
О чем я, быть может, не думал.
За углами моих
Безнадежно потерянных улиц
Дом нашел я
И знаю, где будет отчаянью выход.
Пусть летят облака
В заводскую безумную даль горизонтов.
Здесь нет смысла,
Как в том,
Что я делал и что говорить буду дальше
Прохожему ночью, на грех
Решив дать огонька
Из последней, оставшейся с ночи,
Сожженной коробочки спичек.
И нет связи в бреду.
Поезд мчался в ночи,
Разрывая огнями купейных вагонов
То, что скрыто от глаз,
До чего наши мысли
Все не могут дойти
Бесполезной дорогой эпох,
Войн и славных по силе своей революций.
Размешав на огне
Свой отвар из мгновений отпущенной жизни,
Время молча нам вслед, улыбаясь, взглянуло
И добавило мяты в котел
И сухих веток дуба в огонь,
Что взметнулся к мерцающим звездам
И солнце зажег,
И рассыпался пеплом пожарищ тайги,
И выжженной пылью пустынь
На дорогах моих караванов.
Прости, что я есть,
Что я смог здесь остаться собой.
Я убил в себе все,
Что придумано было,
Как высшая цель бытия,
Или просто не смог
Рукой дотянуться до этих манящих вершин.
Не обижусь
И думай об этом, как веришь.
Вот так я живу
И дождался вновь желтого снега,
Пойду постучусь вновь в закрытые двери
И в дом свой попаду
За ближним углом
Безнадежно потерянных улиц.