Стихи

Я начал вас писать стихи
Когда, ещё не мог понять
Что никому вы не нужны,
Никто не будет вас читать.

Какой бы не была строфа
И новой, свежей рифма.
Друзья быть может иногда...
Их прочитают тихо.

И скажут: это всё пустое
Ты зря извёл бумаги лист.
И ничего они не стоят
Забудь о них, за ум возьмись.

И может быть когда-нибудь,
Пройдёт немало лет...
И в жизни я найду приют,
Тогда умрёт во мне поэт.

А будут деньги, не беда...
И вспомнив о былом
Начну вновь рифмовать слова
Читать, как прежде, всем кругом.

И все поймут, что - ерунда,
Что получилось - скверно.
Никто ж, однако, никогда
Не скажет мне о том, наверно.

Мне люди скажут: ты - поэт.
И книги выпустят мои.
Как ярок мысли твоей след!
Как пылок дух строки...

А я пойду, растроганный, домой
Открою старый, пыльный ящик
И там найду стих первый свой
Хоть и забытый, но, поверьте, настоящий.

И вспомню всё, и «боль тоски»
Моё спокойствие нарушит.
Всё очень просто, ведь стихи
Не искажая, отражают наши души.