Здесь у каждой у избы, пограничные столбы,
А на них лицо, и даты, исковерканной судьбы.
Вместо неба синевы, вязы - чахлы и кривы,
Наклонились над поляной, чуть касаясь головы.
Тропки, вязкие как сны, исчезают до весны,
Под листвой и мелкой хвоей опадающей с сосны.
Птицы резвы, псы просты, прячут куцые хвосты,
Под скамейкой, у ограды, делят хлебные посты.
Камни, люди и кресты одинаково пусты.
Жизнь торопится, сжигая, слабой памяти мосты.
Прогулка по старому кладбищу, осенью
© Copyright: Илья Барабанов, 2005
Свидетельство о публикации №105040201129
Свидетельство о публикации №105040201129
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.