Чего ж такой больной наш быт,
Немыт, нечёсан, неухожен,
И объяснить никто не может,
За что он лодками так бит.
Ведь не чужой, поди, всю жизнь
Его углы мы трём боками,
А сколько капель, тех, что камень
Шлифуют, нОлито. Кажись,
Пора б его до гладизны,
Но долбим долго, до потери,
И мало тех уже, кто верит,
И тех, кто ждёт ещё весны.
Чего ж такой больной наш быт
© Copyright: Икар Икарыч, 2005
Свидетельство о публикации №105033101384
Свидетельство о публикации №105033101384
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.