Рука... Пощёчина... Лишь миг,
Но громом раскололся воздух...
И тишина... Звенит в ушах...
И сердце рвётся на куски...
Кромсает душу всю на части...
А боль такая дикая... Сейчас бы умереть....
От унижения... бессилья... и неправды...
И сердце нежное, как будто в лапах,
Когтистых, и холодных, и лохматых.
Сжимающих, и давящих, и рвущих...
Как тяжело... как душит и гнетёт...
Расплакаться б... Наверное, отпустит...
Пропали слёзы... Где-то в глубине...
Никак не вызвать их наружу...
Рука... Пощёчина... Лишь миг,
А облегченья нет... Хочу я умереть...
О боже мой, за что?.. Не боль страшна –
На сердце рана, которая, хотя и зарастёт,
Но след останется... Надолго... Навсегда...
Пощёчина
© Copyright: Ольга Скворцова, 2005
Свидетельство о публикации №105032700413
Свидетельство о публикации №105032700413
Рецензии
На это произведение написано 9 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.