Высоцкому

Снова песни поют,
Но не так, как ты пел их когда-то,
Ты их пел как в бою.
Так, как ты, их никто не споет.
Постарели годки твои,
Стали дедами ребята,
А вот старость тебя
Никогда и нигде не найдет.
Как ты рано ушел,
И аккорды твои отзвучали.
Только дух твоих песен
Все так же и молод и стар.
Ты их пел нам душой,
Это мы их бездарно кричали.
Мир наш узок и тесен,
А ты в нем свободу искал.
Двадцать лет тебя нет.
Двадцать лет. Это нынче эпоха.
Неизвестный наш мир.
И чужая – родная страна.
Стала тьма, где был свет,
Оказалось, что жили мы… плохо,
Экономика наша давно
Безнадежно больна.
Ты об этом бы спел.
Мы, в своем большинстве, безголосы.
Кто шагал широко,
Научился, как все, семенить.
Стыд давно не у дел.
И наивны, как в детстве, вопросы.
Кто сказал, что легко
Можно что-то в стране изменить.
Снова песни поют.
С резким придыхом, громко и властно.
Имитируя голос, стремятся тебе подражать.
Жалко, что не поймут,
Что лишь сердцем пропетое страстно,
Так, как пел ты когда-то,
Уже никому не спевать.