Март, 19-е

Живу в хрустальном доме моего воображения.
В нём нет места злобе, зависти, недоверию.
Проходите, пожалуйста, только не говорите громко. Спугнёте призраков счастья, поселившихся здесь в незапамятные времена, и до сих пор бродящих по ночам паутинными закоулками. Для того, чтобы вас услышали, совсем не обязательно кричать, правда ведь?
Присоединяйтесь! Сегодня день освобождения. Морок ночи уступает место весеннему утру, которое наступит через несколько часов. Или не наступит, кто знает...
Но это и неважно. Люди приходят в этот дом и уходят, а он продолжает позванивать на семи ветрах  сверкающими в лунном свете подвесками из уже давно замёрзших слёз. И вечный белый пёс Млечного пути улыбается во сне нашим огромным бедам и крохотным радостям.
Если смотреть на дорогу, ведущую от дома вникуда напрямую через ковыльный степняк, можно иногда при ясной погоде разглядеть седую в лунном свете гигантскую фигуру хлебороба, разбрасывающего семена широкими сильными движениями прямо на невспаханную землю.
 Так продолжается уже не одно тысячелетие. Все привыкли к этому безобидному фантому и не пугаются его появления, а гадают постоянно, лузгая семечки и смачно сплёвывая шелуху прямо ему под ноги, взойдёт - не взойдёт?
Поживём - увидим.