Ох, и пишется весною, ох и пишется,
Как утопленник, что жизнью ненадышется.
Как снега в лесу, которым всё не тается,
Как душа, что хоть страдает, да не кается.
И мечтается, о лучшем, всё мечтается,
В голове бредово мысли мои маются,
Ранней птицей перелетною под выстрелы,
А её пером подушку мне повыстелят.
И не спиться, и гляжу гипнозно в точку я,
И подушку узнаю по кровоточию.
Забываюся на ней ночами длинными,
Понадбитую кровавыми дробинами.
На листок ложиться сказка несказанная,
Хоть подснежники теперь, трава вокзальная.
И торговый люд, толь ведьмы, толи бомжами,
И простил бы их господь, да с ихней рожей ли.
Я пишу, пишу, а вобщем чаще комкаю,
То лечу, то, как юродивый с котомкою.
Сумасбродная душа, с шальными мыслями,
То таю её от всех, а то повыставлю.
Ох...
© Copyright: Багор Стегалин, 2005
Свидетельство о публикации №105031800065
Свидетельство о публикации №105031800065
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.