О, безликое небо, к соскам твоих туч припадаю,
В вечной жажде своей утоления снова ища.
Но иссякла струя, и сочится лишь влага пустая.
Недокормыш-ноябрь, ты так на воде отощал.
Бьется месяц рогами в седое отвисшее брюхо,
Сквозь прорехи белеющей мертвенно костью глядя.
И надсаженным ветром откликнется осень-старуха,
Разметавшая космы в предсмертном потоке дождя.
Осеннее. 03. 11. 04
© Copyright: Волка, 2005
Свидетельство о публикации №105031601095
Свидетельство о публикации №105031601095
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.