Игра в сонеты. Усталость

Быть одному – иль в пустоте,
Писать стихи – иль преклоняться,
Надеяться – иль подчиняться?
И времена… Уже не те?

Забытых истин не пророк,
И в пламени свечи сгорая
Ищу "всего лишь" двери рая –
Вот, задал сам себе урок.

Что слово есть? И кто поэт
Который лепит эти души?
Не лучше ль тишину послушать –
Вдруг и увидишь там ответ…

Легко встречаю я рассвет.
Пока играю здесь словами
Заря сроднилась с чудесами,
Поэт закончил свой куплет.

Шестнадцать строчек. Все в висок,
Всё ждут часы  у изголовья.
Пишу стихи, мешая с кровью -
Еще сонет, еще зарок.

Той жизни, где нас всех хранит
Пустая детских книг страница,
Костер, звук горна, свет зарницы -
Тень памяти всегда пленит.

Мешаю странные слова,
Пытаюсь оградить что будет,
А время… Что ж, оно забудет,
И вновь в песок уйдет гранит.

Слова уходят в суету,
Молчат, с насмешкой над часами,
Не нужно звать их, молча, сами,
Уйдут, оставив пустоту.

А я… пытаюсь свить из них узора нить…
Безумец я, иль все ж пытаюсь жить?