Бумага желтеет с годами,
Стирают минуты чернила,
Которые были следами
Когда-то проснувшейся силы,
И вот уже - детские строки,
Подумайте – детские – странно,
И кажется смысл неглубоким,
И рифма какою-то рваной.
И с легкой, смущенною грустью,
Случается, мы вспоминаем
Те давние, светлые чувства,
Чью яркость все больше теряем,
Тетради, покрытые пылью,
Увесистость высшего смысла,
Но мы ничего не забыли,
Мы просто запутали мысли.
Какие наши годы?
© Copyright: Тришкин Павел, 2005
Свидетельство о публикации №105031500019
Свидетельство о публикации №105031500019
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.