игрушечное

Картина.
Облака.
Луна
Светила через слой ватина.
Сидел в чулане Буратино,
Мальвина – тыщу лет – спала.
Печально маялся Пьеро,
Ну, это у него в крови.
Бежит слеза, скрипит перо –
Он пишет песню о Любви.

Луна крутилась вкруг Земли,
Она бежала по орбите,
Вращала на ходу боками.
Стояло солнышко в зените,
Но над другими дураками
(Пускай читают Мураками
И шелестят страницами газет).
Мы в связке с тысячей планет,
Комет, обломков, метеоров
Летим себе под звездным хором.
Летим куда-то вместе с ним
По длинным, темным коридорам.
Втугую выбрана подпруга,
Вертится мир – не нам одним
Вращаться около друг друга.
И не кружится голова
Лишь у Того, кто это создал –
Тебя, меня, планеты, звезды.
Кто выдал каждому слова.
Он плюнул, дунул в кулачoк,
Тугую закрутил спираль,
Пространство, время и мораль.
Вот и вращается волчок.
Наверное, ему нас жаль,
Но скорости – без перемен,
Кому волчок, нам – жернова.
Мука обещана взамен.
Перемололи чувства, мысли, звуки.
А мы себе рисуем острова
(Рисованный мирок так светел).
Под жернова протянем руки,
А там опять сегодня – пепел.

Тебе все плачется, Пьеро?
Пиши, давай – Мальвина спит.
Слеза шуршит.
Скрипит перо.
Храп Буратино из чулана
И дно граненого стакана.
Разбили градусник, и ртуть
Блистает, словно Млечный путь.
Все это правда, притяжение –
И звезды в знаки, и знамения.
Вращает так, в висках стучится кровь,
Натянутые нити тяготения.
Придумали же мы себе Любовь!
И верим в то, что есть спасение…