Прозрачен терпкий воздух января.
В нём, обжигая мозг, звенит тревога,
о том, что вёсны пролетели зря,
и впереди - недолгая дорога.
Звучит моя надежда за моря
таким далёким, нежным менуэтом -
согреть колючим снегом января
твои ладони, пахнущие летом.
Так, что-то вспомнилось
© Copyright: Владимир Боровинский, 2005
Свидетельство о публикации №105031300396
Свидетельство о публикации №105031300396
Рецензии
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.