На фуршете

По  сырым  по  стихам,
Как  по  рыхлым  снегам,
Я  иду  только  к  Вам,
Уж  простите,  мадам,
И  боюсь:  будто  –  в  храм…
Вдруг  покой  Ваш  некстати  нарушу?
Что-то  грусть  одолела  и  душит.
Я  ведь  тоже  …один,
А  душа-госпожа  –
Не  аскет,  не  ханжа  -
Ждет  всегда  именин.
Так  хотите,  открою  Вам  душу?

Почитаю  стихи
Про  любовь  и  грехи?
Хоть  я  сам  от  сохи,
Не  терплю  чепухи,
Но  назвал  их  когда-то  стихией.
Вдруг  они,  скажем  так,  неплохие?
Есть,  конечно,  порок:
Мой  сбивается  слог
Иногда  на  размеры  чужие
(С  пылу-жару  слова  как  живые!).
Благодушья   мирок
Мне   как   кость  -  поперёк.
Пусть  в  созвучии  строк
Громче  всех  эпилог,
Лишь  бы пар  не  в  свисток:
Наша  Родина  все  же  –  Россия…

Извините  меня,
Хоть  любя,  хоть  кляня,
Хоть  надменность  храня,
Но  моя  болтовня  –
Вовсе  не  западня…
Да  не  щурьтесь  Вы   так  близоруко!..
Не  бывает  и  дня
У  меня  без  огня  –
Без  стихов,  пусть  на  скорую  руку,
Но,  как  смерч,  разгоняющих  скуку.
А  кому  показать
Что  сумел  изваять?
Вот  и  ищем  мы  с  Музой  подругу,
Полюбив  стихотворную  вьюгу!

Стихотворья  стопа  -
Как  родная  тропа
В  те  края,  где  толпа
У  подножья  столпа.
Лишь  бы  только  наивным  повесою
Не дойти  до  столпов  геркулесовых  –
До абсурда  и  крайностей  стрессовых!
Впрочем,  это  не  так,
Я  –  известности  враг,
Мне  дороже  пустяк:
Перейти  бы  овраг,
Где  бесчинствует   мрак,
И  метнуться  вдогонку  за  месяцем,
Чтоб  на  нём  в  чистом  поле …повеситься!

Да  шучу  я,  мадам…
Потому-то  я  к  Вам
И  иду  будто  в  храм
По  своим  же  следам  –
По  забытым  местам,
По прошедшим годам…
Но  –  смотрю  по  глазам!  –
Слабоват   поэтический  вымысел.
Может,  взять  да  к  чертям  его  вымести?
Только  боль  мне  на  чём  тогда  выместить?..
Да,  хорош  был  фуршет!
Пианист  подшофе
Очень  сильным  туше
Бьёт  по  самой  душе.
Ах,  маэстро - волшеб–
ник!..  Своей  оглашен-
ной  игрой  пусть  нашеп-
чет  он  мне
О  любви  в  шалаше,
И  подскажет  душе,
Как  покруче  фантазию  вымесить
Из  навязчивой  чувственной  примеси!

Что-то  долго  я  к  Вам
Добираюсь,  мадам:
Не  найти  к  Вам  подхода  иначе  -
То  по  вольным  стихам,
То  горячим  пескам,
По  крутым  берегам,
То  цветущим  лугам…
Может,  сердце  напрасно  дурачу,
Как  мальчишка,  желаний  не  пряча?
Только  что  мне  теперь  неудачи! –
Их  на  добрую  память  заначу.

(«Черт!  На  правой  –  кольцо,
Но,  в  конце-то  концов,
Как  прекрасно  лицо,
Да  и  я  молодцом!»)…
Ах,  простите,  в  догадках  петляя,
Сам  с  собой  я  уже  размышляю  -   
Это  часто  со  мною  бывает…
Почему  Ваш  бокал  –
Этот  звонкий  бахвал  –
Игнорирует   бал?
Уж  не  духом  ли  пал?
Пустотою  безвинной  зияет:
Видно,  истина  –  в  чём,  забывает.
Помогите  ему
(И  не  только  ему
Одному – самому!)
Ощутить  наяву
Радость  нашего  общего  праздника,
Что  не  терпит  любого  отказника.

…Вам  признаюсь,  мадам,
Сожалею  и  сам:
Дал  я  волю  словам,
А  они  –  как  с  цепи  ломанулись…
Монолог  –  не  обман,
Только  все  же  –  туман…
Будто  пеной  слова  захлебнулись,
Хорошо,  хоть  на  землю  вернулись…
Впрочем,  я  не  о  том…
Жизнь  порой  кувырком,
И  тогда  –  напролом!
Покидая  свой  дом,
Выхожу  вечерком
Подышать  ветерком
И  волнующим  запахом  улиц.
А  с  любовью  пути  разминулись…
Я  плесну  Вам  еще?
Кто  предъявит  нам  счет?
Мне  приятно,  что  Вы  улыбнулись.

_____
*Туше – характер прикосновения пальцев исполнителя к клавишам при игре на фортепьяно.