Осенние недра парка

Холодный, похотливый ветер срывает одеяния с деревьев, что истекают кровью листвы. Ветер готовит станы к пиру морозной зимы. Увядшие листья в братской могиле, ковре истлевающих мечтаний. Ветви умоляют солнце, тающее в тучах, спасти их, пригреть еще чуть-чуть, но оно равнодушно безропотно и бессмысленно тускло. Вихри спиралью вальса закручивают гниль одежд. Как вампир, танцующий с многодневным мертвецом, прогуливающим морг и могилу. Кора черствеет, леденея влагой. Корни бессильны, слабы, укутанные в твердую землю. По гнездам спят улитки и сороконожки. Птицы пытаются поговорить с ними на языке голода, разбивая клювы о древесину. Время неумолимо меняет, а я люблю за этим наблюдать, сидя на скамейке в недрах парка.
Ко мне подошла девочка и села рядом, болтая ножками, так как не доставала до земли.
- Как тебя зовут, милая?
- Алиса.
- Какой прекрасный канун зимы, не правда ли?
- Да. Деревцам тяжело носит золотую, праздничную одежду, они очень устали и хотят спать. Скоро ангелы начнут сыпать пух своих крыльев с небес, ласковой матерью укрывая деревья одеялом, чтобы им было тепло зимой. Когда я красуюсь перед родителями, танцуя, я устаю и ложусь спать в белом ночном пеньюаре, потом утром просыпаюсь и снова хочу танцевать и красоваться. Деревья расскажут нам свои сны, что видели зимой, если мы этого дождемся.
- Но это же смерть.
- Нет, это всего лишь сон.
И мы оба оказались правы.