Чистый лист у меня, белый, гладкий посланец
В необжитые торжища. Робкой рукой
Вывожу на щеках непременный румянец
И печальную бледность рабыни живой.
Кто она, нашумевшая серая птица,
Что чирикает полю смешные слова?
Ей бы незачем вовсе на землю родиться,
Коль надорвана грудь и больна голова.
Старость ссохшей рукой до нее дотянулась,
Но вспорхнула больная, который уж раз.
И в потоке живом, перекрестиях улиц
Растворилась, зимуя под крышей у вас.
Чистый лист у меня, белый, гладкий посланец...
© Copyright: Михаил Сотников, 2005
Свидетельство о публикации №105031001831
Свидетельство о публикации №105031001831
Рецензии