Немного о глупости

Глупость, она же, прости меня, господи, мама,
Неизлечима, и как бы не бился затылком,
В мозг не добавишь ума ни единого грамма,
Он не Аргунь, чтобы слиться с любимою Шилкой.

То, что создатель тебе в черепушку насыпал,
То и звенит в ней, себя отражая на прочих,
Без пониманья, что где-то река Миссисипи
Воды Миссури с собой к океану волочит.

Или, к примеру, поэт колупает детишек,
То есть рожает стишата, в консервные чушки
Их залупляя, но, коли те банки без крышек,
Строки без соли, а сверху дерьмо из подмышек –
Вы извините, что может быть кроме гнилушки?

Или, к примеру, благопристойная дама,
Соком любви истекая до самых коленок,
Дать Аполлону готова у божьего храма,
Ибо он бог и плевать, что не столь джентльменен…

Ишь ты какая! А к зеркалу ты обращалась?
Что оно скажет, увидев мешки под глазами,
Вялые сиськи, обвисшие книзу лещами,
Полупрожёванные в бытовых мелодрамах?

Впрочем, да ну вас, тут рядом такая индюшка!
Груди топориком, зад негритянским тамтамом!
Где ты, Амур, помоги мне напрячь финтифлюшку,
Чтоб не граничиться разностью между умами!..
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»