Потоки

Глупость, всё это глупость, глупо чихать
На сломанную кисть руки,
Что на окне замирает возле отражения
На зеркале, оживляющем это ржавое окно,
Окно из четырёх стёкол,
И комнату из четырёх стен, шершавых,
Обугленных прошлой зимой,
Когда я сходила, а что ж и сейчас схожу,
А завтра или через секунду уже сошла…
Сошла, вышла, ушла или прошла,
Для меня это одно, для вас два,
Для Вас, а кто здесь?, ведь я одна,
Нет, это не от одиночества, скорее от единства,
В глубине, не на периферии,
Глубоко в глупости, за стёкла мрачной глубины,
Рассекает руки осколок, прорывающихся ран –
Это всё ерунда,
Только я застреваю, становясь неопределённой,
Где нет пределов, но есть стены,
Вхожу без надобности, но выйдя не возвращаюсь,
Хотя не всё ли равно идти или лететь?,
По проволочным потокам моих стихотворений,
Это только слова,
Не каждый услышит между этих строк звуки,
А ещё реже мелодию, музыку души, а может тела,
Всё же это уже не важно,
Схождённые линии забывают уже себя,
Разъединяясь в точке пересечения,
Забудь и ты меня вечная прикосновенность,
Ощущая покой, больше некуда идти,
Обрекая себя на понимание, не к чему стремиться,
Всё потоки, все потоки,
Водою размывают по почве, вдавливают, прогибают,
После заглаживают, равняют,
Сопротивляться не стоит, хотя надо быть упрямой по натуре,
С природой своей не поспоришь,
Можно смеяться, а лучше хохотать, ржать, словно лошадь,
Она тоже животное, мы все, впрочем, нет, некоторые,
А остальные вроде разумные, только разум сам по себе,
Мне как-то не уютно быть вроде,
Я есть
В коврах песочных у моря, в волне и в отблеске Солнца,
Что ржёт, словно лошадь, в своём сне.