Письмо

Здравствуй, радость моя....
Чем живёшь, с кем любуешься поутру небом,
Говори, не тая…
Много времени даром ушло, как сквозь пальцы песок,
Ну, а я?…
Я? Немного подрос, раздобрел на непорченых временем нервах…
Как некстати в ладони снежинкой легли эти несколько строк…

Сколько было гонцов…
Ведь голов не рубил я, даже если
Несли мне недобрые вести
О тебе…
 Сколько слов или снов…
Не на месте душа, и невесть кто
Вновь стучится в окно одичавшей берёзовой веткой
То ответ твой…
Как давно
Я не слышал такого дуэта:
У щеки нежный шёпот и бешеный ветер
Кружит листья, трубит за стеной…

Уже больше не жду
Как ветров, так и этих пронзительных писем…
Знать, иную нужду
Берегу, не бегу по три раза на дню за порог…
Одинок…
Хотя проще, и легче, и мягче сказать – «независим»…
Осторожен
В словах, равно, как и в делах,
И в грехах, и в стихах
Осудить себя строже не мог…
Остудить себя ложью не смог…

Как беспомощна осень…
Отступая под натиском первого снега,
Засыпает листвой мёрзлых луж битые зеркала…
Ты звала?..
Ты чего-то ждала
От такого хрустально прозрачного века?…
Что же ты обрела,
Ничего не найдя ни в глазах, ни в слезах,
Кроме нескольких капель стекла?..
Нестерпимая боль…
Ой, едва ли бывает такая…
Ты же знаешь
Видно, нет ничего, что сломило бы нас, кроме как изнутри…
До  зари
Ты теперь невозможно красива, под утренним небом танцуешь нагая…
Я же, рифмы иль мифы слагая,
Излагаю всё то, что не греет, но всё же горит…

Полагаю, на этот раз хватит…
Порой …
Не звезда со звездой, а слеза со слезой,
Умываясь чужою бедой, говорит…