Полынь - трава горькая...

…Так, так, так, думай, голова, думай… Надо же было мне взяться за эту чёртову статью. Кто же знал, что они выберут такую нелепую тему. Хоть стой, хоть падай. Да, я биолог, но я же не агроном! Не ботаник! Что я могу написать о траве полынь, кроме того, что уже было сотни раз написано до меня? И главное, как могла моя интуиция меня так подвести, когда редактор настоятельно посоветовал подойти к вопросу творчески. Ведь ясно же было, что подсунут какую-нибудь скукотищу, о которой и не выдумаешь ничего лишнего, особенно если ты не специалист. А теперь что делать? Куда деваться? Аванс я уже взяла… И уже потратила. Ну не буду же я в собственный день рождения сидеть дома одна. А ведь так бы и получилось, не подвернись мне эта халтура. Замкнутый круг какой-то получается… Так, всё, всё. Собрались. Полынь. Что мы помним из общих сведений? «…Многолетнее растение, высотой до 130 см. Растет кустом с деревенеющими стеблями. Имеет богатую листву. Листья перисто-раздельные, серебристо-сероватого цвета, обильно покрыты шелковистыми волосинками, словно войлочные на вид. Выбрасывает при цветении метёлки с желтыми цветками…». Бред какой-то, тьфу. Даже зацепиться не за что. Метёлки какие-то… А через сорок минут встреча с редактором. Что я ему скажу? Не было, уважаемый, вдохновения, потому что сегодня утром только отошла от праздника. Не садилась за статью всю неделю. То одно, то другое, никак руки не доходили. Да, я безответственный человек. Не связывайтесь больше со мной. Со мной ведь кроме Вас и так никто не хотел иметь дела. Слухи всякие ходят… А ведь всё началось с мелочи. Ну, отказала я Главному из Вестей. А ведь какая работа была замечательная. Стол новенький, компьютер, Интернет, обедом кормили из ресторана. Да это ещё не самое главное. Мне ведь разрешали «вольные темы» писать в раздел. Свобода! Широчайшее поле для деятельности. А потом, когда уволил, всё пошло кувырком. Мало ему было того, что на улицу меня выкинул в прямом смысле слова. Пришлось переехать из центра города куда-то к чёрту на рога. Так ведь ещё и репутацию мне испоганил, мерзавец. Полгода по всем возможным и невозможным местам ходила, пока не поняла, что мне вход всюду закрыт, по крайней мере временно. И начались эти вот «халтуры», подработки от случая к случаю, там, где заказчикам было всё равно, кто напишет очередной текст, который, в общем-то, почти никто и не прочтёт. Да и что там читать, когда пишу раз за разом какую-то бредятину, на темы наподобие этой вот… Полынь чёртова… И каждый раз ведь обещаю себе, что скорее пойду полы подметать, чем ещё раз сяду за подобную рутину. Но ведь сажусь! Неужели я настолько белоручка, что не могу чем-то другим заняться? Да нет, вроде… И дома всегда убрано, и готовить люблю… Что же со мной не так? Почему меня вечно пытаются добиться какие-то мерзавцы типа Главного? Ну, стройная, умная… но явно ведь не красавица? Скорее на «синий чулок» потяну. Хотя где-то читала, что многие мужчины предпочитают именно некрасивых, но необычных… Что ж, в этом смысле я, конечно, ничего… Так… о чём это я? Мне ведь с редактором созваниваться через двадцать минут, концепцию статьи излагать… А у меня ещё ни одной мысли в голове… Что же придумать такое эдакое, что до меня ещё никто не писал? Ведь это шанс, хороший шанс. Не то, что раньше. Есть вероятность, что удалось бы вернуться в ту, прошлую жизнь. А я, дура такая, увлеклась праздником. Но ведь уже так давно не развлекалась. И прошлый день рождения одна дома с бутылкой и пластинками провела. А я же ещё молода. Ну, не девчонка, конечно. Но и не старая дева. Что ж я, всё время одна должна сидеть? Нет уж… так и спиться недолго… Я и так сейчас пью гораздо больше, чем раньше. Одно время вообще каждый день пила. Немного, правда. Но всё равно… Ещё и бурду какую-то дешёвую. На большее денег не было ведь. Как мне после неё было плохо… Утром просыпаешься и чувствуешь себя на десять лет старше. В зеркало смотреть просто жутко – бегом в ванную, в порядок себя приводить. Марафет наведёшь, кофе хлебнёшь – вроде и настроение ничего так. Оделась, собрала сумочку, и в ежедневный поход по редакциям. Потом булочку на обед. И дальше, часов до четырёх. А потом – самое тяжёлое время. Чаще всего домой с пустыми руками, без работы и надежды. Через пару часов такая депрессия начинается, что без бутылки никак. И знаю же, что спиваюсь, знаю, что суррогат в себя вливаю… А что делать? Выть, ногти об стены ломать? Нет уж… я не истеричка, в конце концов. Я просто слабая женщина, которой некуда деться от самой себя, от своего нежелания зарабатывать себе на жизнь тем, чему не нужно учиться в вузе, для чего не нужны способности, ум, талант в конце концов… Эх… Да ну его, этого редактора… Ну прожила я так год… И ещё проживу… Не отказывать же себе… Тем более, у меня вчера день рождения был… Даже осталось денег немного. Почём он там? Ага… Официант, ещё рюмочку абсента!



Okean.de Литконкурс '05