Я что-то, видно, делаю не так.
Весна, а я одет не по погоде.
Во мне живет, наверно, тот же рак,
Меня грызёт и задним ходом ходит.
В гремучих перепонках, в чешуе,
В щемящем панцире, всё в тех же старых латах,
Он ходит гогой-гоголем по мне,
Сбиваясь в цифрах, годах, летах, датах.
Намереваясь приподнять покров,
Скрывающий страдалище хитином,
И наконец узнать, узнать любовь,
А после не отдать и не покинуть.
Найдя, увидеть. После - умереть
И бросить сердце на разрыв собакам,
И впредь в глаза любимой не смотреть.
Идти назад - все тем же задним раком.
Рак
© Copyright: Граф Шувалов, 2005
Свидетельство о публикации №105030501294
Свидетельство о публикации №105030501294
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.