Беспокойное сердце, упрямое...

И так медленно снег
и под вечер
ветер грустно листает страницы,
отчего так от уличной встречи
снег не тает –
а вниз по ресницам..?
Отчего через сумрачный город
я однажды приду убедиться,
что ты так же
божественно молод
и не можешь мне больше не сниться?
Та же улица, дом твой и окна:
ничего не истёрли года...
Будто с осени мокрые стёкла
и замёрзшие в лёд
провода.
И по лестнице тихо, беспечно
труден шаг, и лишь мысли
ворвались:
как давно – так давно – словно вечность!
в темноте наугад целовались...
(беспокойное сердце, упрямое)
Но бетон и
ступень лишь осталась,
(а мне кажется суть её – пьяная),
вот и всё:
только шаг – и сломаюсь.
И так странно
в мучении маясь,
убегу, как напуганный зверь
со всех ног
и перил не касаясь,
не решусь постучать в твою дверь.
Может трусость,
а может быть грусть,
или дверь, что меж нами – не скроешь...
Или просто:
когда постучусь,
ты её для меня не откроешь.