На отъезд Игоря Кузьмина в Сан Диего

Но чего они не видят
В чудо-технику свою -
Что нетрезвый, как Овидий,
Я на палубе стою…
Ю. Визбор


Mein Gott! В глазах «плывёт» строка…
Притихла Муза.
Башка трещит с «отходняка»
И "крутит" пузо…

Течь в трюме, дыры в парусах,
Флаг трачен молью.
И даже звёзды в небесах –
Английской солью.

Что ж! Скарб нехитрый, не скорбя,
Тащи к ковчегу…
Ну, так и в путь! Храни Тебя
Святой Диего!

Сам знаю, выбор небогат,
Коль плыть в ненастье –
Ной, тот и гору Арарат
Почёл за счастье!
. . . . . . . . .
Но, если надоест хлестать
С водою виски,
И слышать, что язык Христа…
Вот-вот! Английский!

Пить кофе с ... белым порошком,
(Зато без меры!)
. . . . . . . . .
Захочется пощупать дом,
Не из фанеры,

К кувшинчику вина припасть
В таверне старой,
И в гости к Моцарту попасть,
Бродя с гитарой…

То – в мир, с печатью старины,
Где все – соседи.
Там тихо дремлют у стены
Велосипеды…

Ноктюрн… как будто сам сошёл
С клавиатуры…
А хочешь – вот он, Круглый Стол –
Пируй с Артуром!

Вид древних мельниц там Твоё
Согреет сердце…
А нет, так под рукой копьё –
Задай им перцу!

  До первых звёзд гуляй в горах
 Чужого края.
Спускайся к людям лишь впотьмах,
Куда, не зная,

И, колокольчик теребя,
Проси ночлега…
 . . . . . . .
Ну, а пока – храни Тебя
Святой Диего!