***Варшава докатилась

Меня там никогда не будет,
коль верить сплетням и словам.
Воскликну в тишь: «Живут же люди!
Согласно статусу, правам»
Мой дом, у самой переправы,
сносивший свой остаток лет.
А мне так хочется в Варшаву…
Имею право, или нет?!
Я что - страшна?! Я что - корява!?
Не тот окрас, размер грудей!?
Да, я курю… имею право…
И пью немного… пять звездей –
то очень, господа кудряво,
но иногда, под новый год,
мне это маленькое право,
дарует правовой урод…
Под ним – упорно и вертляво
я отрабатываю то,
на что могла иметь бы право…-
мешок косметики. Пальто…
Ходить налево и направо…
«и жить!»- шепчу ему – «и жить!»
и только маленькое право,
вот от таких вот сторожить…
«не быть отдушиной, забавой» -
как заклинание шепчу…
«да спи уже!»- (урод, гнусаво,
задев по голому плечу)
Заткнуться – это тоже право!
Я, замолкая, отвернусь
и подо мной пружины ржаво,
напомнят, где я нахожусь…

(А мне так хочется в Варшаву….
(Имею право…)), но боюсь,

что и в Варшаве – переправа,
с таким же домом, где без прав -
меня начнёт иметь управа…
Какой-то жирный Болислав
им настучит (у всех есть право
и все (почти) ему верны),
что я – «бесправная отрава»,
для их счастливейшей страны.

И докачусь до нар шершавых
(А тут уж, что ни говори)
Мне слать маляву из Варшавы,
своим «уродам» из Твери,
мол, доставайте братцы, право!
Что ничего уж не хочу!
К чертям, обратно из Варшавы,
а я… за всё отмолочу…
-
прошли года… у переправы -
всё тот же двор. Дрова. Трава.
Из всевозможнейшей халявы,
мне – только грёзы на права…