Как не продуман бренный мир,
Кому-то все дано с рожденья:
Прекрасной музыки творенье
Или ваянье рифм и лир.
А кто-то должен грызть науку,
Ломая зубы об гранит.
Тогда творенье – словно скука
И в голове от рифм звенит.
От ручки руки все в мозолях
И урна вся в комках листов,
И пальцы скрючены до боли
От сочлененья разных строф.
Но я шагаю твердо нагло,
Чрез нежелания и грязь,
Пишу настырно, быстро, жадно
Стихов чарующую вязь.
Я не поэт – одно названье,
Я не творец. Одна мечта:
Что бы в пучине созиданья
Была бы нить моя видна.
Как не продуман бренный мир...
© Copyright: Кирилл Ликов, 2005
Свидетельство о публикации №105022100508
Свидетельство о публикации №105022100508
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.