Свет, коснувшись, померк... никогда, ничего, ни на грош
Не прибавит цены этим лунам, дворцам и палатам...
Кто падёт от меча, кто-то сгинет, посеявши ложь,
Что же станет с однажды отведавшим горькую правду?
Нет ни боли, ни бед... только кажется, рушится Рим...
И виденье одно... вглубь, подальше, до самого срока -
Он был ясен и прост, и не ведал, что мы сотворим
У последней черты безрассудства земного порока...
Только хватит ли сил, от бессонниц сбежав по утрам,
Удержать несорвавшимся стон, и недрогнувшей - руку,
Ни о чём не жалеть, раздавая скулящим ветрам
Равнодушье, пустые надежды и тихую скуку...
Осень Пилата
© Copyright: Моника Талмер, 2005
Свидетельство о публикации №105021901079
Свидетельство о публикации №105021901079
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
