Когда я думаю о смысле своей жизни,
Мне враз становится и тошно и уныло.
Он (смысл этот) выглядит фальшиво,
А настоящий умер, и тело уж его остыло.
И между прочим, это я его убил,
Он был неправилен, коряв, болезен.
Страдал живя, а может и страдая жил,
И для меня был совершенно бесполезен.
Его я потерял в сырой осенний день,
Он,помню, бился в корчах конвульсивно.
Виной тому патологическая лень,
Такая жуткая, что самому противно.
Мне было лень воспитывать себя,
Работать над собой, учиться на отлично.
Открыть талант, бездействие любя,
И зарабатывать на нем прилично.
Желал я славы-шика, тратя удаль,
А получаю от билайна эсэмэски:
"Увы, баланс давно ваш вышел, сударь,
Вы что-то размечтались не по-детски".
Теперь сижу вот у разбитого корыта,
Откуда оно здесь? Скажите кто-нибудь.
И как сюда попал? Вчерашнее забыто,
После привычного "принятия на грудь".
В похмельной тоске
© Copyright: Юнец Спериферии, 2005
Свидетельство о публикации №105021800970
Свидетельство о публикации №105021800970
Рецензии
На это произведение написано 9 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.