Суббота. Ночь. Холодная Москва.
Ты болен. Ночь в Печатниках без сна.
Ты думаешь о смерти, о себе.
И мысли, словно тени на стене,
Кружат тревожно, душу теребя.
Но началось всё раньше. До тебя.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.