Опять читая Мандельштама,
Я понимаю, сдвинув бровь,
Как безгранична и упряма
К его стихам моя любовь!
Быть может, это слишком странно –
Моя любовь…Его строка…
Наверно, в двадцать – очень рано,
Годам бы где – то к сорока.
Необъяснимы переливы,
Какой немыслимый полёт!
И не вместить души порывы
В обычный книжный переплёт.
Глоток застенчивого мая
И зимних елей седина,
Так невзначай схожу с ума я,
Но мыслей манит глубина.
Когда я хмурюсь от волненья,
Вы недоверчиво строги,
И нет предела удивленью
От каждой пройденной строки.
Когда, закончились страницы.
Не понимая, что стряслось,
На мокрые мои ресницы,
Как будто время улеглось.
Как я не понял это сразу!
Вы умерли уже? Как жаль...
В углу осталась только ваза,
Что б выплеснуть к утру хрусталь…
О. Э. Мандельштаму
© Copyright: Бронштейн Павел, 2005
Свидетельство о публикации №105021100554
Свидетельство о публикации №105021100554
Рецензии
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.