кто уходит в холодное лето,
кто откроет скрипучие ставни,
а над нами молчит клен устало,
промокший от слез до ветки
и кивает, вздыхая украдкой,
чтоб никто из нас не заметил,
что он... старый...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.