В душе, пересохшей, как русло ручья,
Живая забила строка.
Слова, как ярилиных стрел острия,
Пронзили безмолвья века -
Так землю собой пробивает росток,
Ворваться стремясь в бытие,
Так юное солнце взрывает восток
И льется во весь окоем,
Целует зеленые губы полей,
Чтоб жито взошло до небес,
Чтоб мак распустился, рассвет алей,
Качаясь на тонком стебле,
Чтоб древний курган, что над степью парил,
Раскрылся, и спавший в нем встал,
Могучее тело в рассвете омыл,
И в длани клинок заблистал.
Он славит Богов, в небе знаки чертя,
И ночь - его конь вороной,
И крикнет: “Отец!” ему с неба дитя,
Еще не рожденное мной.
Дух предка
© Copyright: Марина Брыкалова, 2005
Свидетельство о публикации №105020700826
Свидетельство о публикации №105020700826
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
