***

Ей нравилось, когда идет дождь.
Еще давным-далеко… в детстве.  Она шлепала по лужам, обнимала дождь, и кричала: «Небушкоооо  плаачеетт!!!» И было весело-грустно, хотелось смеяться и плакать ни о чем, ни о ком…
И теперь капли дождя на оконном стекле влекли ее неодолимо… Стоять и смотреть-смотреть-смотреть и слушать, не думать… – мысли, возникнув, ускользают – не поймать…
Кого она любила? - Она не знала…
Кого ненавидела? -  Не помнила…
Была ли одинока?
Кто-то появлялся и был, был и исчезал… Тени… прошлого…настоящего…
Будущего? Она никогда не думала о завтрашнем дне. Ни к чему не готовилась, ничего не ждала…

- Ты любишь меня? – спрашивал Он.
- Люблю…, наверное…
- ???
- Нет… Да-да-да, я очень тебя люблю, правда.
- А если я уйду?
- Ты торопишься? До свиданья?
- Да нет же. Не то! Если просто совсем…уйду…от тебя?
- Так нужно, да?
- Да нет…
- Останешься?
- …Нет!
- Посмотри, какой дождь, ты только посмотри в окно… Ты знаешь…
Ты… ушел?!

Как грубое вторжение в жизнь… досадно фальшивый звук среди стройного ритма дождя… хлопнувшая дверь… как пощечина…
Она вздрагивает… Бежит в дождь …босиком…
Слезы дождя струятся по щекам… Небушко плачет?  Или…?