Полёт, полёт клинка,
Стремится и добьётся,
Не дрогнула рука,
Он в грудь врага вопьётся.
Прочертит борозду,
Тот упадёт без крика,
Оплатят смерти мзду
В крови на стали блики.
Я вытер свой клинок,
Ты перешёл дорогу.
А отойти не смог,
И вот идёшь ты к Богу.
Я смерти не хотел,
Но ты убил мой выбор,
Я сделал, что сумел,
Иначе жребий выпал.
Теперь лежишь в крови,
Копаю я могилу.
Прошу:" Меня прости!",
-" Покойся, недруг, с миром..."
Всё дальше ухожу,
Меня уносят ноги,
И где я не пройду,
Кресты возле дороги...
Вестник рока
© Copyright: Солнечный Ветер, 2005
Свидетельство о публикации №105020100495
Свидетельство о публикации №105020100495
Рецензии