Мои слова связуются в стихи,
Словно в клубок витиеватых нитей,
Но нет уже душевной пустоты
И боли обжигающих событий.
Оставить след в истории времен,
Как тайный дар наследия масонов?
Отвесить незадачливый поклон,
Увидевшим причуды моих взоров?
Зачем? Кому нужна витиеватость фраз?
В том мире, где всевластвует распятье,
Лишенное всех чудотворных крас,
И святости Всевышней власти?
К чему все эти чудные дары?
И стены, отравляющие душу?
Ужель нельзя молить Христа внутри
Домашних стен, а не церквей влекущих?
Рожденный ползать, как известно, не взлетит;
Полет познавший также не сойдет уже на землю
И будет бултыхаться в небесах,
Так не найдя в итоге путь к спасенью!
Тлетворный образ безграничной чистоты
В своих умах рисуют иждивенцы.
Не соберут они Всевышнего дары
И примут Дьявола за ангела-младенца!
Размышляя о Боге
© Copyright: Андрэ Де Лионкур, 2005
Свидетельство о публикации №105020102038
Свидетельство о публикации №105020102038
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.