Задумал написать я о любви

Задумал написать я о любви:
взял карандаш, вальяжно сел за стол,

но не успел разворошить мозги,
как гость ко мне нечаянный зашел.

- Не ждал тебя, мой друг, в столь поздний час.
Ну, что стоишь? Давай-ка проходи.

Я тут затеял написать рассказ
или стишок... - О чем, брат? - О любви!

- О! Тема славная, тут спору нет, взята, -
услышал я. - Позволь мне помогать.

- Что ж, хорошо. Работа не проста.
Давай вдвоем. С чего бы нам начать?

- Ты напиши о девичьих глазах,
как в них томление игривое лучится.

- Томление? Игривое? Глаза?
Глаза - пустяк. Не будем мелочиться.

- Тогда о поцелуях жарких губ,
когда журавль в небе, но синица...

- О поцелуях? Это хорошо, но...
Слишком мелко. Мы не будем мелочиться.

- О встрече - тайной. "Застелило мглой
луну. Лишь робкие зарницы..."

- Постой. При чем тут встречи? Про любовь -
не про луну. Не будем мелочиться.

- А если стих про тяготы души
сложить? "Все кончено. На лицах..."

- На лицах что?.. Страданье, говоришь.
Уныние... Не будем мелочиться.

- А коли так - о близости слагай.
Вот словно путнику в ущелие пробиться...

- Ущелье? Мило. Путник... Это кто?
А-а - путник!.. Но не будем мелочиться.

И вдруг: - Постой, - мне друг сказал. -
Ты сам любил когда-..?

- Любил. - Кого? - Была одна, -
ему ответил я.

- Так ты тому стих посвяти,
как с ней умел забыться...

- О нас двоих? Хочу про всех.
Зачем же мелочиться?

И тут не выдержал мой гость:
- Прощай! Желаю благ.

Я не поэт. Что из того?
А ты, видать, дурак.

В любви все важно, все в цене,
в ней нету мелочей.

Она - веселый вешний день,
осенний плач ночей.

Она то радость, то печаль,
то агнец, то тигрица...

А ты пиши. Зачем любить?
Не стоит мелочиться!