Мы домик тот раньше не знали,
И даже, входя в флигелёк,
Мы вряд ли тогда понимали,
Что будет он так недалёк.
Когда-то в нём слышался хохот,
И музыка громко слышна...
Теперь, этот суетный грохот,
Навек погребла тишина.
Теперь ничего там не надо,
Теперь ничего там и нет;
Лишь теплится только лампада,
Бросая мерцающий свет.
С какого ни глянул бы края -
Повсюду печать перемен;
И дышится... воздухом рая,
От этих бревенчатых стен.
Но как же тот образ сложился?
Ведь помню - да что говорить:
Я словом за дом зацепился
И вытянул целую нить.
Мне часто теперь носят грёзы
Тот старенький Пятовский дом -
С заборчиком возле берёзы,
Что с ветхим вороньим гнездом.
Домик. Владиславу Бучину
© Copyright: Максим Бледный, 2005
Свидетельство о публикации №105013101517
Свидетельство о публикации №105013101517
Рецензии