Муза не дышит мне в спину. Видимо, ленится…
Я поднимаюсь в небо по старенькой лестнице:
Буду сама срывать рифмы с ветвей, словно яблоки,
Не уронить, не сорваться самой бы к дьяволу.
Если болеешь стихами, знай: это не лечится,
Кутаю в шарфик черновика зяблые плечики.
В голову бьет черный кофе, наспех проглоченный.
Кашель достал – нудный, тяжелый, чахоточный.
Буду лечиться таблетками слов и микстурами.
Бросить бы всё, но опять пальцы с клавиатурою
Слиплись до боли, и гладят, как кошку урчащую.
Значит, мне поздно назад, в прозу дня. Я пропащая…
Пропащая
© Copyright: Виктория Скриган, 2005
Свидетельство о публикации №105013000939
Свидетельство о публикации №105013000939
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.