The End

Январь утекает криками чаек,
Я их разукрашу седой акварелью...
Восьмая зима смеётся, и тает
Образ столь нежно хранимый метелью.

И хочется плакать, и стать невесомой,
Чтоб в городе ангелов в мае родиться...
И в платье из тюли, почти совсем новом,
В твоих кадрах памяти запечатлиться.


Рецензии