Глоток поэзии

Ну, не пишется мне нормальным
 человеческим языком:
Рифма, строгая дева, -
 преследует, надоедает, нудит.
Хочется с выси парнасской
 броситься в прозу лихим ездоком:
Ведь сердце отполыхало уже,
 и только ноет крестец,
 и выю нещадно саднит.
Будто бы и не я
 мчался по жизни в седле,
А жизнь прокатилась по мне
 всею плотью своей:
Разметала кудри златые мои,
 словно листы по земле;
Шпоры вонзая в бока, -
 гнала-погоняла: быстрее, быстрей!
Так пролетали мы годы,
 как верстовые столбы;
С пеной у рта, мчались
 без остановки во мгле;
Проклиная - судьбу и присягу,
 встали пред бездною на дыбы;
И запалили костёр,
 дни и ночи сжигая в огне.
Что остаётся ещё путникам,
 заплутавшим в степи?
Думать неспешно, прошлое ворошить
 С вечера до утра.
Волков и шакалов дразнить
 и надеяться,
Что переступить черту жизни и смерти -
 ещё не пришла пора...

Пока рифмовал этот бред, два поэта ушли,
 перешагнули черту,
Предстали пред Богом,
 их Создатель утешил, простил…
Но чем восполнить
 невосполнимую на земле пустоту,
В чём черпать веру, как жить
 и где взять для жизни сил?!
Творчество. Как эфемерно оно…
 Поэт – раб языка, невольник судьбы.
Ни страна, ни народ, ни женщина
 не оценят при жизни его.
Но верен чудак неверной
 капризной звезде…
Пусть глотком чистейшей воды
 Cлово его - душу твою освежит,
Ведь Поэзия - дочь Гармонии,
 как и Музыка,
 в мире этом превыше всего!

Январь-февраль 1996 года