Удел поэта

Стать мотыльком. Взмахнуть листками крыльев.
Попасть в мишень раскрытого окна,
Где свечка, будто малая луна,
На столике, покрытом вечной пылью.

Стремиться ввысь стрелой из арбалета,
Влететь в огонь, его не приняв злом,
Упасть на стол с опаленным крылом
И умереть. Смешон удел поэта!


Рецензии
Просто и трагично.
Но иногда так хочется пожить...

Елена Александрова   30.01.2005 18:21     Заявить о нарушении