Не трогайте пьяных поэтов

В углу пустого ресторана
Сидит подвыпивший поэт.
К столу подходит с рюмкой Дама,
Какая встреча! Сколько лет?

-Все ищешь истину в вине
Все так же, ты поэт бунтуешь,
Не забывая обо мне.
На что же ты, прости, пируешь?
Что ищешь нового в вине?
От гонорара не шикуют.
Ведь гонорары, знаю, блеф,
Простите, даже просто смех.

-Послушай Муза, не вяжись.
Пью за свои, не на подачки.
Ведь, что поделать – это жизнь
Ты предлагаешь жить иначе?

-Прости, поэт. Один вопрос.
Ты объясни хотя бы суть
Что значит правда, а что ложь
Ведь выбрал ты поэта путь

Вздохнул поэт и рюмку отстранил
Прервал свой неуроченный обед
Придвинул чашку кофе. Закурил.
-Ну, что же, Муза, слушай пьяный   бред      

Мешаю ложкой ложь в стакане:
-Пить горечь правды я привык
Читать стихи к капризу дамы
Пардон мадам, давно претит.

Мешаю ложкой зло в стакане:
-От зла  становимся глупей,
Но зло не так, порою болью ранит
От лжи становится больней

Мешаю ложкой хмель в стакане:
-От легкого лжи меня мутит
Единое... в трагедии и драме
Аплодисменты иль проклятья свист

Вот так и в жизни правда – это драма,
А ложь всегда трагикомедией была,
Где в жизни правда? Где ее начало?
У лжи  же нет коварного конца...

Мешаю ложкой боль в стакане
-И с ложью зло, подмешиваю к ней,
Когда же правда мне излечит раны
От правды легче и не так больней.

Ну, что мадам я буду продолжать
Ах, не мадам вы, а сама невинность
Ну извините даму я не стану обижать
Прощаю Вам, пардон, наивность
Вот Вам и правда, Ваша Милость
Не стану дальше продолжать...
Хотя постойте… Дам я вам совет.
Не трогайте Вы пьяного поэта
Ведь, что у трезвого поэта на уме,
У пьяного, простите, на пере.
 

 Находка, февраль 2000.