Я пью вино ушедшего столетья,
мне губы холодит рубиновый хрусталь.
Что наша жизнь? Всего лишь междометье,
в томах, которые Всевышний пролистал.
Да, набранные мелкой нонпарелью,
в своих домах мы, словно буковки в томах.
Нас друг от друга, поразив во всех правах,
земные отсекают параллели.
Нам не прочесть Всевышнего творенья
и смыслов не постичь его великих книг:
до смерти мы от самого рожденья -
пробелы, буквы, знаки препинанья в них.
Но параллели - все ж не парабеллум...
И на страницах каждой из великих книг
оставили все мы следы своих вериг.
Мы - Божьи знаки, черные - на белом.
Все так и нет. И мы - не только знаки,
начертанные Вседержителем в веках.
Не все из нас, увы, достойны саги,
но каждый - как роман, не изданный пока.
Всего лишь междометье?
© Copyright: Геворк, 2005
Свидетельство о публикации №105012000612
Свидетельство о публикации №105012000612
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.