Эстафета поколений

Ты что не знал, что в мире все вторично? –
Эпохи, войны, государства и молва,
Что сладок грех, душа темна, любовь трагична.
Зачем ты взялся рифмовать слова?
И стих твой, словно старый анекдот,
Обросший бородою и забытый,
Писал об этом тот и тот, и тот…
Ты думал туз? – Так ваша дама бита!

Так скажет скептик, ретроград и критик
Поэту юному, рискнувшему начать
Записывать свои немые крики
И пробовать их робко сдать в печать.
Молясь литературным образам,
Привитым с детства и в советской школе,
Он не поверит, как Москва слезам,
И побредет своим путем окольным.

Как пилигрим, как мусульманин в Мекку,
Согласно поэтической стезе,
В себе откроет снова Человека.
Бог даст, возможно, в ком-то из друзей,
И будет искренне при этом убежден,
Наивно веря в доброе начало,
Что мир внимает, слушает и ждет,
Что он изменится, коль слово прозвучало.

Но очень скоро убедится лично
(еще не поседеет голова)
Что сладок – грех, душа – темна, любовь - трагична
И миру не нужны его слова.
А человек погряз во лжи, грехах,
Для этого не нужно быть пророком,
Чтоб разглядеть убожество стиха,
Как средства исправления пороков.

И передав, печали эстафету
Такому же, как был когда-то сам,
Начнет твердить, что стыдно быть поэтом
И, как ребенок, верить чудесам…
О сколько их без лиц и без имен
Легли пылинками в фундамент мирозданья,
Но потому и не «распАлась связь времен»
И только это служит оправданьем.